Je suis pas capable d’etre heureuse.

Pourquoi quand ça va ben je m’attend toujours à ce que ça se mette à aller mal.

Dans la prochaine seconde. Qu’une catastrophe se pointe. Que tout explose.

J’ai tellement peur de tout perdre. Juste de même. Pis le pire c’est que ce serait probablement pour la raison la plus conne ever.

Je suis de même : badluckée. Je pense que je suis cursed.

J’ai tellement peur que je suis pas capable d’enjoy le moment.

Du plus loin que je me souvienne…

Je suis pas capable d’être heureuse.

De juste vivre. D’apprécier le bonheur.

D’être dans le moment présent.

Pis ça me tue.

 

Pourquoi quand je réussis quelque chose, j’ai toujours peur de finir pas me planter. Ou bien que quelqu’un pense que je lui ai marché sur les pieds pour y arriver.

Je suis jamais capable de me créditer mes bonnes idées.

Parce que je pense ben que j’en ai.

Des pas pires.

Je suis pas capable de me féliciter.

De m’apprécier.

Si jamais ça ce pouvait je me choisirais pas comme amie.

Je suis bizzare.

Pas tout le temps bien dans ma peau, j’imagine que ca se sent. Ça doit être ça. Je dois puer.

Puer du bonheur ça se peut tu? Parce que j’ai l’impression que plus j’avance dans ma vie et plus elle ressemble à celle que j’ai toujours voulu… plus je suis toute seule aussi.

 

Pourquoi je suis pas capable de reconnaître mes qualités.

On me dit que j’en ai plein.

Mais je sais pas trop. J’en crois rien.

Mes défauts je les connaît. Je suis faite de petits travers recousus par-ci par-là.

De plein de petits morceaux de retailles laissés par les autres, frippés pis rapiessés pour former une gente de courte pointe. 

Toute croche. Botchée.

Oh… y’a des plus beaux bouts.

Mais y’en a des laids en tabarnouche.

Quelqu’un a mixé des couleurs ensemble pis des fois ça l’air louche. 

Ça jure à côté des autres filles parfaites pis douces.

 

Pourquoi donc j’ai tiré ce numéro-là dans vie.

Celui de l’angoisse de performance.

D’un trop grand besoin de reconnaissance pis d’approbation des autres. Quand dans le fond je devrais juste m’en cal….

Faire mes petits choses pis me fouttre  des gens.

Les gens pas fins.

Ceux qui sont pas capable de dire merci. Pis encore moins bravo.

#lesgens m’empêchent d’être heureuse.

Voilà c’est dit.

Je suis trop sensible.

#lesgens sont pas fins.

Pis je suis pas capable de faire avec.

Ça me rentre dedans, ça me pourri l’intérieur.

 

Alors j’essaie de me forcer. D’être vraie. De distribuer de l’amitié. De me concentrer sur ce qui compte vraiment… Dans le fond. C’est mes enfants. Une maudite chance que je suis leur maman.